El Buscador (de Jorge Bucay)

Un buscador es alguien que busca, no necesariamente alguien que encuentra.
Tampoco es alguien que, necesariamente, sabe que es lo que esta buscando, es simplemente alguien para quien su vida es una búsqueda.
Un día, el buscador sintió que debía ir hacia la ciudad de Kammir.
El había aprendido a hacer caso riguroso a estas sensaciones que venían de un lugar desconocido de sí mismo, así que dejo todo y partió. Después de dos días de marcha por los polvorientos caminos divisó, a lo lejos, Kammir.
Un poco antes de llegar al pueblo, una colina a la derecha del sendero le llamo mucho la atención. Estaba tapizada de un verde maravilloso y había un montón de árboles, flores y pájaros encantadores; la rodeaba por completo una especie de valla pequeña de madera lustrada. Una portezuela de bronce lo invitaba a entrar.
De pronto sintió que olvidaba el pueblo y sucumbió ante la sensación de descansar por un momento en ese lugar.
El buscador traspaso el portal y empezó a caminar lentamente entre las piedras blancas que estaban  distribuidas como al azar, entre los arboles. Dejo que sus ojos se posaran como mariposas en cada detalle de este paraíso multicolor. Sus ojos eran los de un buscador, y quizás por eso descubrió sobre una de las piedras una inscripción…:
“Abdul Tareg, vivió 8 años, 6 meses, 2 semanas y 3 días”.
Se sobrecogió un poco al darse cuenta de que esa piedra no era simplemente una piedra, era una lapida. Sintió pena al pensar que un niño de tan corta edad estaba enterrado en ese lugar. Mirando a su alrededor el hombre se dio cuenta de que la piedra de al lado también tenía una inscripción, Se acerco a leerla, decía:
“Yamir Kalib, vivió 5 años, 8 meses y 3 semanas”.
El buscador se sintió terriblemente conmocionado. Este hermoso lugar era un cementerio y cada piedra, una tumba. Una por una empezó a leer las lapidas. Todas tenían inscripciones similares: un nombre y el tiempo de vida exacto del muerto. Pero lo que lo conecto con el espanto, fue comprobar que el que mas tiempo había vivido sobrepasaba apenas los once años… Embargado por un dolor terrible se sentó y se puso a llorar.
El cuidador del cementerio, pasaba por ahí – y se acerco. Lo miro llorar por un rato en silencio y luego le pregunto si lloraba por algún familiar.
– No, ningún familiar – dijo el buscador – ¿ que pasa con este pueblo?, ¿ que cosa tan terrible hay en esta ciudad?.              ¿ Por que tantos niños muertos enterrado en este lugar?, ¡cual es la horrible maldición que pesa sobre esta gente que los ha obligado a construir un cementerio de chicos?
El anciano se sonrío y dijo:  Puede Ud. Serenarse. No hay tal maldición. Lo que pasa es que aquí tenemos una vieja costumbre. Le contare…
Cuando un joven cumple quince años sus padres le regalan una libreta, como esta que tengo aquí, colgando del cuello. Y es tradición entre nosotros que a partir de allí, cada vez que alguien disfruta intensamente de algo, abre la libreta y anota en ella: A la izquierda, que fue lo disfrutado… A la derecha, cuanto tiempo duro el gozo. Conoció a su novia y se enamoro de ella. ¿ Cuanto tiempo duro esa pasión enorme y el placer de conocerla? . una semana?, ¿dos?, ¿ tres semanas y media?… Y después… la emoción del primer beso, el placer maravilloso del primer beso, ¿cuanto duro?, ¿el minuto y medio del beso?, ¿dos días?, ¿una semana?… ¿Y el embarazo, o el nacimiento del primer hijo…? ¿Y el casamiento de los amigos…? ¿Y el viaje mas deseado…? ¿Y el encuentro con el hermano que vuelve de un país lejano…? ¿Cuanto tiempo duro disfrutar de esas situaciones…? ¿horas…? ¿días…? Así… vamos anotando en la libreta cada momento que disfrutamos… cada momento.
Cuando alguien se muere, es nuestra costumbre, abrir su libreta y sumar el tiempo de lo disfrutado, para escribirlo sobre su tumba, porque ese es, para nosotros, el único y verdadero tiempo VIVIDO.

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